понедельник, 26 марта 2012
Тупо и мало, зато гет. Я уж думала, совсем его больше не пишу.
читать дальшеЭто был юный трепетный май, и запах сирени пьянил и наполнял мир вокруг чистым восторгом, как будто мало было того, что у меня внутри. Ночь уже набросила на город вуаль сумерек, но не ту темную вуаль, что напоминала бы об ахматовской терпкой печали, и не ту, что веками прятала от ветра восточных красавиц, а белую, свадебную, чистую. Ты держал меня за руку, и мы думали - оба, я знаю, что оба - что теперь каждый миг для нас, каждый атом - мы, а нас на самом-то деле и вовсе нет. И ничего лучше не должно было быть, не могло быть. Да и не было.
У моей блузки были забавные рукава, легкие и воздушные, по-моему, такие называются "фонарики". Мой взгляд упал на них, когда я заставила себя отвести от тебя глаза, потому что знала: больше - нельзя, еще чуть-чуть - и правда растворюсь. И они были совсем белые, такие белые, что становилось почему-то жалко их, белых, хотя, наверное, во всем виновата была белая вуаль, да-да, именно она. А сирень пахла так чудесно, и золотистое тепло, поднимавшееся от асфальта, было так похоже на солнечный свет, и в твоих глазах читалось так много из того, что проносилось в моей голове, что хотелось быть писателем, художником, скульптором, парфюмером, иллюзионистом - одновременно, чтобы суметь потом отразить хоть тень этого.
А потом мы подошли к моему дому, и уже нужно было прощаться и открывать тяжелым железным ключом тяжелую подъездную дверь, как ты окликнул меня по имени, и твой голос был таким, что я не заметила, когда, как, зачем ты коснулся моих губ своими. И это был совсем не первый наш поцелуй, он был таким легким и невесомым, как будто ты боялся разрушить совершенство мгновения, и он был чудесен, и ты был чудесен, ты был чудесен всегда. Но только разрушил все равно.
Фонарь вспыхнул ярче и - погас.
Когда я заперлась в своей комнате, мой взгляд снова упал на рукава. Может, это потому, что теперь меня окутывал желтый свет, а не белая сумрачная вуаль, но теперь они казались серыми от городской грязи.
Осенью мы расстались.
@темы:
творимирство